在那个动荡而特殊的时代，土改的浪潮席卷了农村的每一个角落。农民协会开办的夜校，成为了许多贫苦农民追求知识的希望之光。然而，对于朋友的母亲来说，尽管她去过几回夜校，却因为家庭的责任和孩子们的相继出世，最终未能真正握住那支象征知识的笔。
那时，朋友正在附近的一所学校念初中。一个深秋的夜晚，在一盏昏暗的煤油灯下，他写完作业，正准备收拾文具时，抬头忽见母亲停下了手中的活儿，正默默地看着他。那一刻，他心神一凛，仿佛感受到了母亲内心深处的渴望。
他轻轻地问：“妈，你会写自己的名字吗？”声音平静，却带着一丝期待。母亲的回答却令他感到心疼：“我没念过书，不会写。”说完，母亲低下头，继续缝补着衣物，仿佛那是她一生的宿命。
他默默地拿出一张非常干净的纸，工工整整地写下母亲的名字。然后，他小心翼翼地将笔递给母亲，鼓励她学着写。母亲放下手中的衣服，迟疑地接过笔，那只曾经操持家务的手，此刻却微微颤抖着。她颤颤巍巍地写下了那个她一生中最熟悉却又最陌生的名字。然而，那些字却像是摆在沙地上的根根枯枝，“梅”字里的两点，隔得很远，仿佛是对视着的两只泪眼。
母亲写完后，流露出一种自惭与羞涩。她放下笔，说：“写得不像，不写了。”但朋友，那个十三岁的儿子，却极力称赞着母亲的努力。他紧紧握住母亲的手，鼓励她再写几遍。于是，母亲又一次提起笔，用力地写着，每一笔都充满了执着。
母亲的手背
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